Tardes que anidaron en sus cabellos como olas de plata, como campos de centeno.

Que bonito sería poder inventarme más tiempo. Y que los domingos volvieran a oler a paseos de la mano y zapatos nuevos.

Tardaron en marchar las brumas. En dejar el cielo entre trenzas de nata.

Todavía camino de puntillas cuando a las mañanas me recibe frío el suelo.